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Kennt Ihr das? Auf der Rückreise aus dem Urlaub ist man gespannt, was wohl inzwischen in der Heimat passiert ist, was es zu berichten gibt, wie sich die Stadt verändert hat. Jedesmal geht es einem so, obwohl man jedesmal auf’s Neue enttäuscht wird. Egal, ob man 3 Tage wegfährt oder 6 Wochen.
Gut, wer heute vor 45 Jahren oder am 11.11.89 aus einem fünftägigen  Urlaub zurückgekommen wäre, der hätte sich gewundert, wo die Mauer plötzlich herkommt, bzw. wo sie plötzlich hin ist.

So etwas Großes erwarte ich ja gar nicht.  Aber die Hiergebliebenen hätten die Woche doch wenigstens nutzen können, um die M1-Trasse fertig zu bauen und den rosanen Aussatz von der Kugel des Fernsehturms zu kratzen.

Im Juni, nach einer Woche in Rotterdam, während der ich fast nur Englisch gesprochen hatte, war es schwer, wieder auf Deutsch umzuschalten und nicht ständig „It’s awesome!“ oder „Man, that was hilarious!“ oder „You guys are amazing!“ zu rufen, wie es die Amerikaner praktisch den ganzen Tag lang tun.
In der letzten Woche habe ich nur so Sachen gesagt wie: „Ich nehme das Holzfällersteak!“, „Einen Schierker Feuerstein bitte!“ oder: „Ja, Sie können das Zimmer jetzt sauber machen.“
Dies nur zur Erklärung und als vorauseilende Entschuldigung, falls ich in den nächsten Tagen zu jemandem komische Sachen sagen sollte.

Rast in der Rodelbaude. Ich trinke einTässchen Kaffee. Der Kellner bringt mir eine Rechnung über 2,80 Euro. Als ich das lese, bin ich plötzlich sehr, sehr froh, dass der Kaffee so widerlich war. Ansonsten hätte ich womöglich mit noch einer Tasse meine Urlaubskasse ruiniert.
Dankbar gebe ich 3 Euro.

PS: Ja, ich weiß. In der Bahn ist der Kaffee fast genauso teuer (siehe: Verrückte Welt: Kaffee teurer als LSD). Aber dort kriegt man 0,2 l, der Kaffee ist erträglich und man wird nicht mit: „Die Gefühle haben Schweigepflicht“ beschallt, einem grässlichen Schlager, den ich in den 20 Minuten, die ich dort mit meinem Flüssiggold zubrachte, 3 mal hören musste.

Die Waldblaubeeren sind schon ganz okay. Allerdings – und auch Mutter Natur muss sich ab und zu Kritik gefallen lassen – könnten sie ruhig etwas … naja … blaubeeriger schmecken. Ich finde sie ein bisschen fad. Blaubeerjoghurt zum Beispiel schmeckt viel doller nach Blaubeeren als Blaubeeren. Dazu kommt, dass skoliosegeplagte Menschen wie ich es zu schätzen wissen, dass er ohne langes Bücken mit einem Griff aus dem Kühlregal entnommen werden kann.

Gute Nachrichten: Es gibt nichts zu erzählen. Ich könnte berichten, dass der Kaffee in Königsbrück lecker, aber sehr teuer ist, dass das riesengroße Holzfällersteak im „Alten Forsthaus“ sehr gut schmeckt, dass (wenig überraschend) der Wald noch immer an Ort und Stelle und seit Montag kein bisschen hässlicher geworden ist, dass die neue Regenjacke hervorragende Arbeit als Anti-Regenzauber leistet und dergleichen mehr. Aber trotz der in der Blogosphäre üblichen Publikationshemmschwelle muss das ja nicht sein.

Es ist so, wie ich es geplant habe: Schön und ziemlich ereignislos. Was hier des Sehens würdig ist, entscheide ich und nicht irgendein Faltblatt der Tourismusinformation oder der „Lonely Planet Harz“. Sehr sehenswert sind zum Beispiel: Mein Balkon, meine Zimmerdecke, die Kneipe am Markt und der Wald hinter dem Hotel.

Montag:

Sonnenschein.

Frühstück in „Omas Kaffeestube“, einem Cafe, dem ich trotz des leicht angebrannten Butterkuchens wegen der Instrumentalversionen von James-Last-Klassikern und dem Widerstand gegen das Genitiv-Apostroph die Treue halten werde.

Direkt hinter meinem Hotel beginnt der Wald. Ich wandere an der Bode entlang, vorbei an Heidelbeersträuchern und Glockenblumen, auf denen Schmetterlinge sitzen. Die Bäume rauschen, der Bach gurgelt. Die Natur hat hier ganz tief in die Heimatkitschkiste gegriffen. Es ist wunderschön.
Rast auf einem umgestürzten Baumstamm über der Bode. Schade, dass niemand da ist, um mich zu fotografieren: Mit gefurchter Denkerstirn über dem plätschernden Bächlein, in der einen Hand das Buch mit den Naturgedichten, in der anderen den Harzer Käse …
Beim Versuch, das Foto mithilfe des Selbstauslösers hinzukriegen, rutsche ich beim Zurückeilen ab, platsche mit einem Fuß in Wasser, ratsche mit der linken Hand über die Borke des Baumes, und nur ein großer flacher Stein im Wasser bewahrt mich vor einem unfreiwilligen Bad. Vielleicht auch besser so. Wahrscheinlich hätte ich auf dem Foto doof geguckt und die gnadenlose Abbildung der Realität hätte das eitle, aber ach so schöne Bild in meinem Kopf widerlegt.

Abends im Hotel. Stille, nur die Bäume rauschen (und die Mutter im Nachbarzimmer brüllt ihr Kind an – aber nur kurz! Dann wieder Stille …)
Ich habe mir den Sessel auf den geräumigen Balkon gestellt. Ich mache es mir gemütlich, trinke eine Flasche Harzer Schlehenwein und lese Heine … oder war es „Der Eiserne Rat“ von China Mieville?

Mein klitzekleines Urlaubstagebuch

Sonntag:

Ankunft in Braunlage im Harz. Regen. Ortsbesichtigung mit zwei übereinandergezogenen, rasch durchgeweichten Pullovern. Es gibt „Omas Kaffeestube“, ein „Altes Forsthaus“, aber auch ein „Bierbarbistro“. Auf dem Bürgersteig muss man wegen der zahlreichen Restaurant-Werbeschilder, die „Seniorenteller“ anpreisen, Slalom laufen. Es gibt einen O2-Laden, aber im ganzen Ort keinen Empfang für mein O2-Handy. Am Donnerstag spielen Kretschkes Oberkrainer („Die Sterne am Oberkrainer Musikhimmel“). Vielleicht gehe ich aber stattdessen in die Flippothek („Ihr Entertainment Paradies“).

Auf dem Rückweg zum Hotel eine teure Regenjacke gekauft, weil es 1. keine billigen gibt und ich 2. sicher stellen will, dass den Rest des Urlaubs die Sonne scheint.